Я научился плести паутины слов, разыгрывать комедии и трагедии, создал себе два десятка масок. И у каждой есть сходство с предыдущей, потому что первая похожа на истинного меня. Я научился быть тем, кого все хотят видеть – наивным ребенком, милым и добрым, спокойным и презирающим всех эгоистом, циником. А хотелось бы быть Сказочником. Не только для нескольких людей, которых я оберегаю от самого себя, а для тех, кто сомневается во мне.
Когда-то меня учили, что все мы – Крылатые и Боги, но я не понимал. И только когда мне начали постепенно ломать эти самые крылья, я понял смысл слов того Творца. Он так заботился о том, чтобы остальные, подобные Ему, тоже увидели и приняли себя. А я не понимал. Я обижался, злился, спорил – и не понимал.
Почти два года прошло. Два года я не слышал его голоса и смеха. У Него был волшебный смех. Он был настоящим Творцом, со всеми последствиями, но держался. А я… А я в который раз срываюсь, не веря в самого себя, не доверяя тем, кто верит. Слушаю тех, кто не знает. Глупый и наивный. Он говорил, что все Творцы такие. И что они раз за разом ранят сами себя своими чувствами. Не верил. Узнал и почувствовал. Поверил. Не один раз.
Я так хотел, чтобы меня услышали и поняли, увидели меня настоящего. И не получал этого, замыкался в себя, ломал себя. Зачем? Ради чего? Ради кого? Ради тех, кто не хочет ни слышать, ни видеть, любить лишь созданный для себя образ. Он учил, что их нужно прощать. И говорил, что Творцы никогда не учатся на своих ошибках. В этом я тоже убедился. Мы живем не разумом и холодным расчетом, мы живем сердцем и эмоциями.
Я причислил себя к Творцам…